Occhi negli occhi e sapere d’aver perso la chiave. Sale in gola l’immagine di una bussola con lancette d’orologio. Così, si spiega l’amara verità.
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Bussola senza enne
aletd
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Metafora al potere della Storia
aletd
Qualche secolo fa lo sguardo della luna era un cero ecclesiale. Ora si avvicina al faro nella notte, in una trasformazione da sentiero senza sorgente e senza vizio alcuno. Che sia quindi la storia, portatrice della solita manciata di esperienze, a dirigere la nostra apertura superficiale al significato? Ma è storia anche il racconto traumatico di un rifugiato, o l’espressione idiomatica di un Siamese incazzato. E’ storia, e quindi traghettatrice di continuità e di metaforico destino, nell’intarsio dello stravagante disegno sulla vestaglia di Lei.
E’ ora del tè.
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Dov'è finito, Sig. 2009?
aletd
Sospira, profondamente e ora sputa. Tutto quello che ricordi rimane come polvere incollata alle mani e come tale ha modificato la linea della tua vita. Si, lo so. Le trasformazioni non ti sono mai piaciute, tu preferisci morire, finire il tuo sentiero in un vicolo cieco rincorso da un volto amico con in una mano il tuo odore e nell’altra una pistola. Ma cosa hai pensato nel vedere il proiettile trapassarti il cuore? Hai finto, ancora una volta, di lasciare il tempo al tempo? Potresti ora passarmi il sale.. per favore.
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Tempo al Tempo
aletd
Chiedo venia dei mesi senza vita, ma il tempo fugge tra le dita, come sabbia. Ed i granelli ritornano nell’umidità di un sentiero di sinuosa difficoltà; è come se mi venisse a gravare un sasso di impallidite dimensioni, incastrato tra la voce e le mie corde vocali. La voce esce, ma non sono le corde a parlare. Che abbia un grillo parlante sotto la lingua? Il tempo fugge, scrivevo.. poco fa. Ed i granelli si disperdono come un colpo di bilia al campionato asiatico; è come se il tempo si srotolasse come una matassa dal colore dello sfondo. Non importa. Farò a modo mio, come sempre. Nonostante le parole al vento, ricadute in paesi mai conosciuti..